Mecánico

Iba por las calles, la gente lo conocía.

Tenía un taller que por lo general estaba vacío

Caminaba asustado, sabiendo lo que hacía.

Tomaba partes de autos, las recogía, o las robaba,

autos viejos, nuevos y usados. Autos muertos.

De sus andanzas lograba armar un auto,

que aunque esquelético, funcionaba.

El creía que era un genio, orgulloso del resultado de su obra.
Creía que era un artista, pero no, no lo era, no era nada,

porque al fin y al cabo, todo lo que hacía, era de alguien más,

Y lo suyo no era un arte, era chatarra retocada. Polvo, basura.